- Deixa-me!
O braço estrangulado por aquela mão grande, forte, tresloucada.
- Larga-me!
Um esticão repentino coloca as duas bocas a breves milímetros.
- Deslarga-me!
O beijo, o inevitável beijo a responder àquele lapso verbal. A outra mão, a do outro braço, aquele que não está preso, a bater enfraquecida no peito agressor numa tentativa pouco efusiva de obrigar os lábios a se separarem.
«Porque é que nunca me consigo ir simplesmente embora? Foda-se!...», pensou.
3 comments:
se com o outro cortava os pulsos, com este acho que vais amanhã apanhar-me os restos debaixo duma ponte qualquer...
eu gosto... e gosto do pormenor do beijo se tornar irrelevante.
madrinha cris depois diga qual é a ponte escolhida... para nos poupar trabalho na busca... (já passa, já passa...)
olha que tu para afilhada saíste-me uma boa peça, deixa-me que te diga. mas eu não te digo qual é a ponte e hei de vir puxar-te os dedos dos pés de noite, depois de me atirar..
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