A nossa música nunca deixou de tocar. Aquela que ouvíamos, mãos dadas no trânsito. Batíamos asas e voávamos porque amanhã podíamos ser demasiado velhos e a criança que persistia em nós talvez viesse a ter saudades. Nenhum de nós quis nem por uma vez saber o que é ter saudades. E hoje, sempre que a névoa se levanta, é tudo o que sinto. Saudades. Não de ti, mas de nós.
Foda-se, tenho mesmo saudades...
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